Mañanas Rotas.

Era domingo y como dice Chaparro, no solo tu, todos, estábamos un poco tristes, rotos, alucinados. Un poco vueltos mierda. Las noches están dementes, las luces delirantes, los ojos rotos un poco vueltos mierda. El corazón esta lleno de nicotina y te dan ganas de dejarlo entre las colillas. Y era domingo porque al fin paramos desde el Jueves, desde la cerveza, el whiskey, uno que otro antioqueño, babas y humitos, una salchipapa entre cuatro en la Normanda y Roberto Roena con Mi desengaño, diciendo al son: Sentémonos a pensar/ la vida ha de continuar/
fingiendo amor donde no hay y fingiendo una sinceridad.

Era domingo y todos tenemos los ojos pequeñitos, como bombillitos de LED, un poco brillantes y un poco rotos, un poco vueltos mierda, hace apenas un día desayunábamos entre risas y sirenas de ambulancia, para terminar enumerándonos y saber que estábamos completos. Ahora tu, me vienes a decir que estas sola, que te sientes mas sola que nunca, que creíste en los demás y ¿no creíste en ti misma?, que todos te dejan y estas tan sola. Ja mamacita no sabes lo que es la soledad, no sabes lo que es deambular con la muerte en el alma, no sabes lo que es llegar a ese lugar que llamas tuyo y sentirlo tan vacío que ni el teclear de la maquina de escribir lo llena, que ni el trazo de un pincel sobre el canvas lo llena, que ni la risa del mundo lo llena, porque solo quieres compartir un silencio, para no ser mas uno. Dices estar sola y tus padres te amamantan como a su nena de 5 meses, todos corren por ti, hacia ti, no sabes nada de la soledad, no sabes nada del dolor, de estar triste, de estar vuelta mierda, eres apenas un agazapo mediocre de la angustia, porque el miedo te invade hasta la medula, el miedo a ti misma, a lo que no eres y si eres, el miedo a enamorarte del único ser que realmente te hará feliz, tu misma.

Pobres idiotas, pobres famélicos y pútridos idiotas, no saben nada del alma, porque la confunden con el espíritu, con la consciencia y es entonces cuando gobierna la razón para decir que todo esta bien y el alma la pobre alma se oscurece porque no esta viva, y es en el dolor, en la soledad, un poco vuelta mierda cuando se pinta de todos los colores y no solo de negro, ¿cuantas veces más la dejaran de lado?, cuantas veces más recorrerán las calles, los bares, las casas, las puertas y los semáforos envueltos en apariencias de ropas nuevas, aguinaldos raquíticos y buñuelos refritos, y es navidad y todos sonríen, y todos están en familia con los ojos pequeñitos, que parecen led, un poco brillantes un poco rotos, un poco vueltos mierda, pero nadie lo reconoce, porque así son, los he visto, deciden no estar tristes y engullen cuanto trago, plato y persona ven pasar, que idiotas, patéticos idiotas.

-¿Todos los que están aquí son artistas?
- Todos los que ves estamos relacionados con el arte directa o indirectamente, somos humanistas, hay de todo y como todo estamos rotos, pero es viernes y la amalgama del licor camufla muy bien la agonía, y te lo demostré porque con una sonrisa varios entonamos ese himno de Hector Lavoe, Escarcha: Pero yo seré un volcán y tú seguirás en hielo / tú seguirás mamacita oye como un bloque de hielo / pero yo seré un volcán y tú seguirás en hielo /
pero para ti soy luz mamita pa' ti soy fuego / pero yo seré un volcán y tú seguirás en hielo / sigue, sigue, sigue sola, ahí frisada en el sereno / pero yo seré un volcán y tú seguirás en hielo. Entonces fue cuando me preguntaste, que ¿como lo lográbamos?, ¿como lográbamos estar tan felices y a la vez tan vueltos mierda?, te mire a esos ojos dañados por esa pequeña lógica del miedo que te invade y parafrasee a Stein: “tememos a la muerte y buscamos nuestro sitio en el universo, la tarea del artista es no sucumbir a la desesperación, sino buscar un antídoto para el vacío de la existencia” y ¿cómo? Inquiriste de nuevo. Viviendo pequeño engendro, viviendo en consonancia con al alma, con el miedo, con la angustia, con lo dolores hasta que el alma sabia y mágica te empuja fuera de la comodidad a un mundo nuevo de creación, un mundo incompleto, incomprendido y eres único, eres volátil y tan sereno, eres tu con el mundo y el mundo contigo, no importa nadie más, no cabe nadie más, anhelas y recuerdas pero cantas para que la nostalgia sea tu postre – ¿y lo consiguen?- preguntaste una vez más, respiré profundo tome un trago de antioqueño y con una sonrisa respondí, si, hoy somos felices, mañana será otra mañana de domingo, un poco rota, un poco triste, un poco alucinada un poco vuelta mierda.

Pero algún día, en la lejanía del destino, en la anchura del camino empedrado por las presiones sociales, al fin entenderán que es mejor estar un poco vuelto mierda que aparentando felicidad en las fotos familiares, porque entonces ellos estarán totalmente vueltos mierda, totalmente rotos, vacíos y con miedo a la soledad. Pero tu no mi pequeño engendro, tu serás totalmente feliz y de cuando en cuando en las mañanas un poco vuelta mierda, como hoy, que es Lunes.