Esta de moda morir

La muerte es solo una y dura demasiado. Es el pensamiento que dilapida el orgullo y constriñe la conciencia, no quisiera tu muerte ni la de quienes amo, pero ya partimos de ese lugar que nunca fue nuestro. Que difícil es escribir después de un tiempo de silencio, que verraco es conseguir concentrarse entre tantas palabras que vienen a la mente y se confunden en el camino a los dedos, puta mierda de poesía retorcida malformada que sale entre frase y frase, maldita metáfora de lo invisible que me mira a lo lejos mientras caen silabas entre amuletos.

No siempre escribo, ni dibujo, ni pinto, ni leo, ni duermo; son temporadas, como el invierno y la primavera, como la agonía del viento a finales de septiembre entre lo cerros capitalinos, y aquí están de nuevo, las perras negras jugueteando con la mente de este pedazo de mortal que le huye a la rutina, ahora no hay dolor, ni angustia pueril, no hay carroña en el alma porque la marejada ha traído un rostro de miel y mentira. Pido entonces disculpas por mi inapropiada retorica, por la dureza de la métrica y la ausencia de sarcasmos, soy un neonato del escrito una vez más que se humilla al dictamen de un teclado y a la benevolencia de su lectura.

Pero que mas da, esta de moda escribir y ser pésimo, están de moda los gatos y las bicicletas de doble cara, ahora todos quieren cámaras y se vanaglorian de ser fotógrafos, esta de moda leer a Murakami aunque haya perdido el nobel por tercera vez, esta de moda ser un hijo de puta en el amor y creer que es la única forma de no salir herido, esta de moda estar de moda, esta de moda no estar de acuerdo, esta de moda el cine francés, Amelie y Audrey Tatto,  conducir ebrio y matar sueños a diestra y siniestra, esta de moda ser artista y esta de moda no llamarse así, están de moda los sombreros y los mostachos, están de moda las botas y los recovecos bohemios del chorro de Quevedo, esta de moda un descuento en un Macflurry bajo las tapas de Cocacola, están de moda los acetatos y el Indie rock, esta de moda la superficie pero somos tan patéticos que nos conformamos con estar de moda, ahora bien ya que hacemos parte de la moda aplaudámonos y felicitémonos, ya estamos muertos.